Не зря я не люблю фудкорты. Вчера ехал со встречи и забежал в рандомный ТЦ перекусить.
Взял какую-то вьетнамскую лапшу, начал жевать. За соседним столиком бабка расположила своего деда, а сама пошла в «Крошку-картошку».
Дед выглядел предельно крипово. Лохматый, растрепанный, с белесыми выцветшими глазами.
В какой-то момент он развернулся и начал пристально смотреть на меня.
С одной стороны, не скажешь же деду как Паша Техник, старина, съеби-ка ты нахуй отсюда.
Времена нынче не
Но и отводить взгляд тоже как будто бы зашкварно. Вроде как деда зассал, а я ведь не зассал. Чего мне какого-то старикана бояться.
Так сидим и злобно зыркаем с дедом друг на друга, не отводя глаз.
Внезапно мне в лицо кто-то начинает тыкать телефоном. Я даже не сразу понял, что происходит.
Смотрю, передо мной стоит натурально негр. Хотел было ответить, что денег нет, а я не Захар Прилепин. Но все же прочитал, что там написано.
В гугл-переводчик была забита следующая кривая фраза: «Извините за беспокойство. Где купить такую же еду, как у вас».
Я тыкнул пальцем в лапшичную напротив. Довольный негр свалил. Его сопровождала маленькая белая женщина, похожая на карлицу.
Интересно, это уже фанаты Канье Уэста съезжаются в Россию?
Я было хотел вернуться к своему ментальному противостоянию с дедом. Как говорил Швабрин из «Капитанской дочки», мы еще не закончили.
Но дед уже вполне мирно жевал свою крошку-картошку.
Все-таки не зря я не люблю фудкорты. Какая-то слишком подледная там публика.
